Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий Номер«ЭОЛОВА АРФА» на карте генеральнойЕвгений ЛЕСИН
И ЖИЗНЬ, КАК ДУРАЦКИЙ МУЗЕЙ
* * * У каждого Петрарки есть Лаура,
И Беатриче есть у Алигьери, У Моцарта — Антонио Сальери, У Чикатило есть прокуратура. У Пушкина — Дантес, у Командора Кудрявая шалава Донна Анна. Другая Донна Анна бездыханно Глядит на паровоз с немым укором. У каждого свой крест, своя Итака, Своя Елена — остров или баба. Своя царевна, пусть она и жаба, Свой путь от приговора до барака. У каждого Петрарки есть Лаура. У каждого Незнайки — Синеглазка. Своя Москва, Утопия и сказка. Куда мои очки ты дела, дура? * * *
То по рюмочным, то по столовым.
Жажда мести с дешевым винцом. Но зато мы живем за Садовым, А не за обручальным кольцом. Анекдоты поем на поминках И решаем проклятый вопрос: Почему надоели в блондинках Вечно темные корни волос. * * *
И. Х.
Пока сквозь тебя не проросли корни,
Пока ты не стал горстью дорожной пыли, Пока тебе не издали посмертный сборник, Что бы ни говорили — только бы говорили. Пока про тебя не написаны мемуары, Пока над тобой не грохочут автомобили, Пока ты плетешься, больной и старый, Что бы ни говорили — только бы говорили. Пока в раю тебе не дают конфеты, Пока в аду тебя не жарят на гриле, Пока плюют на тебя «подлинные поэты», Что бы ни говорили — только бы говорили. Пока ты другим злобно строчишь некрологи Ругательные, но все же в высоком стиле, Пока выпивают с тобой бомжи, а не боги, Что бы ни говорили — только бы говорили. Пока ты завистлив, бездарен и неусыпен, Пока хоть какая-то чушь остается в силе, Пока ты всеяден, склочен и беспринципен, Что бы ни говорили — только бы говорили. Пока ты приходишь, а тебе не рады, Пока ты лежишь в канаве, а не в могиле, Пока тебя презирают дураки и гады, Что бы ни говорили — только бы говорили. * * *
На Люсиновской звон колокольный
И машины гудят оголтело. Ты несешь для меня свое тело И напиток слегка алкогольный. Город мой, моя верная плаха. Тротуара подгнившие доски. Продавщица в газетном киоске Что-то молит опять у Аллаха. Может, мужа, а может быть, хлеба Для кого-то в родной деревушке. И опять у подъезда старушки Молча смотрят в синее небо. * * *
Была война. Они рвались к Москве.
К ее холмам, к ее гранитным плитам. Теперь лежат их косточки в траве На радость нашим черным следопытам. Была война. Рассказывали мне Про немцев, про французов, про блокаду. Мы вроде победили на войне. Но что-то очень странное по МКАДу. Победы наших дедов и отцов Достались тем, в кого они стреляли. Угрюмо гипермаркеты в кольцо Мой город погибающий зажали. И я, как пролетарии всех стран И граждане Советского Союза, Иду в тюрьму по имени «Ашан», Что строили проклятые французы. К 70-ЛЕТИЮ КАНАЛА ИМЕНИ МОСКВЫ
А. В. В.
Их брали ночью с Малой Бронной,
Их брали ночью с Моховой. Простой советский заключенный Канал построил. Кто живой? Ни инженера, ни солдата, Ни зека нет уже... Канал Они построили когда-то И Химкинский речной вокзал. Уже не знает местный житель — Костей здесь больше, чем травы. Повсюду здесь лежит Строитель Канала имени Москвы. Береза кудри наклоняет Над теми, кто лежит во рву. И Волга глупая впадает — По Сходне — в старую Москву. * * *
И. Л. В.
Спешит к последнему причалу,
Кряхтя, кораблик небольшой. Идет по Курскому вокзалу Красивый бомж немолодой. Пучина ельцинских пожарищ Квартиру съела, так-то, брат. Тебе не по фигу, товарищ, Каких наук я кандидат? * * *
Для чего — и сам не понимаю —
По литературным вечерам Я хожу и руки пожимаю Всяким неприятным сволочам. Всех не приголубишь, не погладишь. И не угодишь им никогда. К каждому за столик не присядешь. Ну и ладно. Тоже мне беда. * * *
Ну, ясно — кому
Сидит на вечере поэт И слушает стихи чужие. Стихи, конечно же, плохие. Да что — плохие — просто бред. Дерьмо, короче, ерунда. Поэт не слушает, скучает И иронично отмечает Особо слабые места. Зачем же он тогда пришел? — Вы спросите. А я отвечу: Поэт пришел сюда на вечер Прочесть, что точно хорошо. И вот читает он с листа... Его не слушают, скучают И иронично отмечают Особо слабые места. * * *
Уже не осталось и звуков утробных,
И жизнь, как дурацкий музей. Вокруг только стаи из недругов злобных И лютые стаи друзей. И каждый подходит и что-нибудь просит, Но всех не согреешь теплом. Собака не лает, и ветер не носит, И счастье не ждет за углом. Евгений Лесин — поэт. Родился в 1965 году в Москве. Учился в Московском институте стали и сплавов, в Литературном институте им. А. М. Горького (семинар Татьяны Бек). Печатался в журналах «Вопросы литературы», «Арион», «Знамя», «Октябрь», «Юность», «Дети Ра», «Время и мы», «Наша улица», в альманахах «Кольцо А», «Истоки» и т. д. Автор книг «Записки из похмелья» (2000), «Русские вопли» (2005), «Вулкан Осумбез и молодильные яблоки» (2010). Ответственный редактор газеты «Ех Libris-НГ». Член Союза писателей Москвы и Союза писателей XXI века. Стихи перепечатаны из альманаха «Эолова арфа» № 1, 2009.
|