Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерЛИПЕЦК НА КАРТЕ ГЕНЕРАЛЬНОЙ. Поэзия.
Дети Ра ЗУБАРЕВ
ПО ЗАВЕТАМ НОВОЙ ЭРЫ
Апология романтизма
изысканно банальная
жирная буржуазная мразь я дон кихот я честен я открыт осмеян не оправдан не убит * * *
по заветам новой веры
и трезоров жвачки века человек без шифоньера не похож на человека и для грозного примера жутко вылечат урода человек без шифоньера это первый враг народа он страшнее браконьера волка вора мародера человек без шифоньера апогеище позора! * * *
когда пришло время
делить территории чтобы не нашим сгореть в крематории каждому дали по автомату а у баб отобрали губную помаду но почему же на плане генштаба нарисована голая баба губною помадой как и положено из автомата * * *
пробегает козырь-дамка
пробегает заяц самка пробегает поп в постели пробегает гроб в шинели пробегает дом на крыше уплывая будто крыса пробегает трактор лысый пробегает протоплазма пробегает мед оргазма пробегает выстрел в спину-с пробегает плюс-на-минус я стою на них вот-вот * * *
Что еще вызвонить этой бодяге?
Треснувший колокол. Ржавчина струн. Лысо-седое бурчание браги. Мыслей измыленных вялый колтун. Днесь гуманоид ваяет базары. Мне за мечту подают ветчину. О пепелищах мечтают пожары. Завтра горилла летит на луну. Звезды — питательны. Только — не близки. Звезды — мечта о земле дармовой. Звезды, давно зачехленные в списки, мы израсходуем с передовой меткой методой. Ликуют народы. Труп пилигрима. Огарок свечи. Сбрендят едва ли аноды-катоды. Ты им, конечно, сойдешь на харчи. Музыка пней в лепрозории скачек. Кровью луна зарыдала. Тампон жертвенный, чуть приподнявшись с корячек, ей воздаруй обезьяной икон. Жирных червей наклеваться с курями? Работорговли (фальшивый?) патент? Боже, в какой Ты запрятан программе, в банке котором растишь дивиденд?! Свистнула пуля ли, сердце ль заныло - вечным волом в хомуте ворожить. Нас впереди ожидает могила, а до могилы мы учимся жить. ...Что еще выплеснуть этой бодяге? Колокол треснул. Струна — не слюна. Не перешить на слюнявчики флаги. Чаша без края — чаша из дна. * * *
в этой местности славно быть немножко кинг-конгом
говорить на всех языках и палить из пушки и носить на месте зубов золотые коронки и уменьем блистать превращенья в слона лягушки в огороде жука колорадского подсиропить тормознуть мотор закупить кондом а кабак не карцер прививая сопатым чадам невинный опыт как кнута в раю а волков на воле бояться в этой местности странно не хотеть быть чуть-чуть кинг-конгом если смертны все задарма ж не дают гостинцев если общеизвестно что легче порвать где тонко если в вены впрыснут сей грех с молоком материнским так расти большой изучай законы природы как порвать кадык когда патронташ опустеет как на трон тираном быть избранным всенародно и никто не посмеет распять тебя на кресте * * *
Идет великая слона…
Михаил Лаптев на бульваре имени Тупого
дико воют камикадзе плова их портки затертые до дыр залатает салом командир на бульваре имени Тупого щекотали яйца у коровы ножичком маньяка-мясника ведь потеря тел не велика на бульваре имени Тупого у борделя хвост родился новый да ему наставили рога ведь потеря душ не велика на бульваре имени Тупого продавали инкубатор слова чтоб в тебя идей заправить яд если твои мысли заболят на бульваре имени Тупого дела нет до неба голубого но когда святой подставит зад будет рад народный депутат на бульваре имени Тупого я завыл из басенки крылова как ворона я теряю сыр на слоне ж пугающий мундир Новогодние стансы
1
люблю скакать бумажным гномом
по ойкуменности тверской где полыхают гастрономы возгрявой красною икрой а нищий ветер шилом свищет моль сожрала свой алый стяг хотя полно бумажной пищи как пыли в суетных мощах в миру жируют клептоманы да где украсть такую грязь чтоб полыхать небесной манной с утра Шекспиром отравясь 2
Твердит, не ведая преграды:
«Все не тип-топ, ведь дело — швах», какой-то левый бог, неправый, в судьбе, висящей на соплях. Я бы ему погладил холку, да больно руки коротки, чтобы приветствовать прополку, не под собой рубя суки. Оно в саду ли, в огороде — нет возрождения в борьбе, когда тоскует в недороде душа, увядшая в себе. И что ей зимние простуды, когда не Бог и не порог, и даже поцелуй Иуды почти рождественский пирог. Любить любить, не зная, право, кого, когда, за что, куда? К тому ж не ведает управы весна природы — лебеда? Творить, не ведая преграды, к тому ж не ведая ума? Как червяки, на ощупь — гады, суть плодородья кутерьма? 3
опять тупое ожиданье
заместо жизни полноты пустопорожнее болтанье туды-сюды туды-сюды а то в мошне чернеет дырка то сгрызла моль полсапога то с пахоты на ниве цирка надорвалася требуха то под быком взблуднула сонька то придушил страну бандит а крыша едет потихоньку и все назойливей болит и снова жизни ожиданье как параноидный склероз и маниманиманимани и побирушка дед мороз Тоже стансы
1
На индивидуальном космодроме
надежда, прозябающая в коме… Что черно-белый шахматный гамбит, что мишуры, что запустенья сектор — умалишен финансовый директор и фактор человеческий забыт. Лишь все резвей борзеет аппетит звериного соблазна и уюта, мрачнеет небосклон, прочнеют путы… И кажется: душа — то, что болит. 2
далече ли
поэт до англетера далече смутно брезжит слово Вера гонцы грядут и честь свою блюдут кто больше забашляет тем сдадут как утопили скотника в работе я предан до нутра своей зевоте ну а внутри сварливее тоска ну, снова ром ну, завали быка ну, новых я вождей мочил в сортире газеткою где снова запретили сияние восхода в род людской иль лишь меня святыми упокой 3
на кой мне черт излишние волненья?
да изучал я термин суета валил деревья и варил варенья не дал людскому роду ни черта что без сомненья обозвал бы кратко весьма избитым термином добро нет вдохновенья нету и достатка зачем опять в брожении нутро? 4
Блажен не знавший собственного ада.
Попытки управленья суетой чреваты только внутренним разладом. Молись иль богохульствуй, но расплата не ставшему с собой запанибрата в итоге войн, когда расщеплен атом, окажется душевной пустотой. * * *
Алексею Хвостенко
в так называемой душе
как говорится пусто да груды хлама не пройти а стало быть не пусто а вдруг бывают свалки душ и там блуждает путник да груды хлама не пройти а стало быть не путник а вдруг за свалкой пустота и это очень жутко да груды хлама не пройти а стало быть не жутко Ты знаешь, зачем эта жизнь?
(вальс поросячьего визга) гражданка наф-наф с гражданином нюф-нюф
живут в шлакоблочном лесу и чтоб веселей было брюху урчать свиную жуют колбасу когда ж налетает лихая беда судьбу не обманут часы промчалося стадо диких кабанов и нету нигде колбасы гражданка наф-наф с гражданином нюф-нюф прознали зачем эта жизнь им сладко живется покуда есть нюх и есть что урвать у чужих гражданка наф-наф с гражданином нюф-нюф вскипели хамью отомстить и стали премного дичее диких хамее всех хамов хамить построил ты правильный каменный дом надежнее нет и прочней но стадо промчалось диких кабанов и нету домов из камней гражданка наф-наф с гражданином нюф-нюф прознали чем мил свинский бог на бога надейтесь покуда есть нюх и будет дарован вам лох гражданка наф-наф с гражданином нюф-нюф нечасто довольны судьбой а если они похмелиться хотят они похмелятся тобой а что происходит у них в голове страшнее гражданской войны вот вырвалось стадо диких поросей и нет поросячьей страны гражданка наф-наф с гражданином нюф-нюф прознали зачем эта жизнь им сладко живется покуда есть нюх и есть что урвать у чужих * * *
прекрасная пара
торговка цветами и муж ее плотник а после работы они угощаются килькой и пивом и больно дерутся пивком ж не надравшись дерутся больнее и верочку лупят и надечку лупят и любочку лупят а коль не дерутся дурнеет на сердце и прям помирают и мирятся снова и снова прощают и любятся снова и верочку любят и надечку любят и любочку любят и купят сервант и потравят клопов и помрут от икоты привычное дело обычные люди крепчайшая пара * * *
какие здесь лежат предметы
что помнит этот старый стол чем грезил шустрый таракан раздавленный на занавеске поди еще спроси теленка что дремлет в ясной колбасе какие здесь лежат предметы да что творится в голове вон той обиженной отвертки Похождения
пошла на панель
вышла замуж сошла с ума ушла в монастырь * * *
как я хотел
как ты хотела как мы много хотели например однажды прийти в парламент в белых тапочках в белых трусах только в тапочках и трусах кажется по сценарию ты при этом забыла надеть бюстгалтер или набуть я не помню это было давно помнишь прийти в парламент и сказать здравствуй парламент ты что грустишь бедолага дурак не грусти простынешь будет горячка в белых тапочках в белых трусах как я хотел как ты хотела и это было одним из первых наших нерожденных стихотворений под названьем парламент * * *
просто на лавочке посидеть
поглазеть как падают листья о какой экзистенции говоришь о каких купонах но вот уже двадцать минут я жду автобуса тридцать нервы сбились в колтун и визжат как резаный поросенок * * *
машина едет по дороге
дорога едет никуда да что-то вечно не приедет в какое-нибудь никуда и все такая ерунда что разве что родить минуту и быть простым воздушным шаром или борцом за справедливость рискованного милосердья * * *
думал
о грустном необратимом пялился на невзрачную занавеску веки сомкнул и увидел звезды огромные как кленовые листья листопада недавней осени ПОЭЗИЯ? ЭТО
* * *
Поэзия — это расширение мира.
Сергей Бирюков
* * *
ПОЧЕМУ Я ПИШУ?
Потому… Блэз Сандрар
* * *
Я пишу стихи потому, что нет
ни «потому», ни «почему». Аллен Гинзберг
* * *
Поэзия — это не правда.
Но неправда — это не поэзия. С.З.
Поэзия — это танец с саблей
перед тенью ветряной мельницы, улетевшей на сломанных крыльях вслед за синицей, так и не согревшей твою озябшую руку. Поэзия — это кофейная гуща истерзанного бессонницей психопата, улетевшего на луну, задремав на сортирном очке. Поэзия — это клоун в цирке, распятый понарошку, но издохший и воскресший опять. Поэзия — это суп из диетических мухоморов, зачитанных между строк до дыр-белых пятен. Поэзия — это бык в сарафане. Поэзия — это шершавая натруженная ладонь мясника, бережно кормящая теплым хлебом ласкового теленка. Поэзия — это капля хлеба и крошка воды. Поэзия — это след всплеска хвоста рыбы, разбившей весенний лед. Поэзия — это мед, гоняющийся за мухой, возомнившей себя слоном, долетев до свежайшей навозной кучи. Поэзия — это пугало для ворон, печальное во времени птеродактилей. Поэзия — это диверсант Господа Бога, когда Он спит. Поэзия — это дурная привычка: спасение безнадежно больных. Поэзия — это ласковые, смеющиеся глаза слепого, прозревшие бесконечность. Поэзия — это рай в кармане колыбельной ветра. Поэзия — это клетка для воздуха: чтобы воздух уединялся на утреннюю молитву — перед тем как лететь дальше. Поэзия — это черви, взрыхляющие почву праведности плодоносящей мечты. Поэзия — это ты, нюхающая цветы невиданной красоты, снящиеся наяву, но — не куря траву кактусовый гашиш, а — созерцая шиш. Поэзия — это финансовые структуры, крайне заинтересованные в сверхприбыли от беспощадной эксплуатации девальвации пустоты глаз. Поэзия — это налог со звезд: за то, что они когда-то отсветят. Поэзия — это поза Лотос перед разбитой скрипкой. Поэзия — это туман, сквозь который очертания предметов яснее. Поэзия — это? * * *
а
ты кто куда хотел топать топтать хихикать подвывать побираться мускулист доходяга шизоват ворюга мудер труп вот ты б * * *
человек купил часы
человек купил трусы человек купил машину человек купил квартиру человек купил собаку и конечно колбасы и конечно колбасою вознесенских угостил человек простой богатый но пробил последний час Сергей Зубарев — поэт. Родился в 1966 году в Липецке. С 2007 года живет в Санкт-Петербурге. Член Союза литераторов РФ с 1994 года, Союза российских писателей с 2004 года. Автор семи книг стихов, изданных в Воронеже и Москве. Многократно публиковался как в бумажных журналах и альманахах, так и в сетевых. Лауреат премии журнала «Зинзивер» за 2007 год, журнала «Дети Ра» за 2008 год. |