Свежий Номер

№ 7 — 8 (33 — 34), 2007

Они действительно летят треугольниками,
Эти белые острые птицы над моим городом,
С которым я на «ты»
В день своего тридцати...летия.

А те были журавлями и парили
В каленом воздухе Коимбры.
По-пластунски перемещались
В слоях атмосферы.

Мне бы так: беспечально размеренно статуарно
Перелетать через черные остроги памяти,
Через мертвые вулканы разрывов
Будто бы несомой тихим ветром.

Со стуком падает первый лист с дерева,
Вот и осень наступила.
Я разговариваю во сне
Со скульптором Рикардо,
И рассказываю ему о том, как мне нравятся
Его скульптуры: белые и розовые,
Живые, жаждущие и прохладные.

Со стуком падает первая роза
В розарии Изабеллы Гарсии...
И я думаю, о тех, кого потеряла.
О дорогом друге Стасе, о Наде, о Татьяне Александровне,
О убиенном Павле.

Я вспоминаю все обстоятельства прощания.
И прошлое смотрит на меня неотрывно
Глазами из пепла, глазами из глянца,
Глазами из окровавленной зелени.

Я ничего не могу сделать со своими печалями,
Они вопиют молча.
Я отрываю лоскуты плоти
От своего здесьсердца.

В пентхаусе сердца,
Из письма,
Что рассказать?

Здесь так,
Что я говорю тебе:
Жизнь моя странная,
Иностранная.

Как будто что-то окуклилось,
остервенело,
окостенело.
Стало из стекла и металла.
Там где был человек-лебедь -
Плещется кораблик из бетона.

Время скользит между пальцев,
Тает на языке,
Жалит и обжаривает.
Время Икс, время Нет, время Сон.