Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерПерекличка поэтовИгорь БОЖКО
КАЖДЫЙ ДЕНЬ
* * * я — станция
на которой делают пересадки на различные направления чаще всего на поезда идущие в сторону «хорошей жизни» мне остается только молиться чтобы все благополучно добрались до конечного пункта я — станция на которой поезда загружаются углем и водой а потом свистнув как в два пальца уносятся дальше за синие моря за высокие горы туда где только красивые слова написаны на заборе я — станция на которой после суеты и толкотни остается всегда только осенний ветер обломки букетов и поцелуев и плевки у перевернутых урн на кирпичной стене написано «закрой поддувало» пожалуй надо закрыть… * * *
Бетховен сочинил музыку
под названием «сурок» я сочинил тоже — под названием «плавленый сырок» как видно всему свой срок * * *
Наш дом теперь околица державы,
и площадь лобная отсюда не видна. Но городской романс Булата Окуджавы струится из окна, струится из окна… Хотелось праздника, но все мы были правы. И ты нас, Господи, сурово не кори. И городской романс Булата Окуджавы останется в крови, останется в крови * * *
Нищая старуха
кормит городских собак и кошек, просит для них подаянье. Собаки и кошки вокруг нее едят, не ссорясь. Она достает из своих торб куски колбасы, кашу, хлеб и другие объедки. Кормит всех приблудных, бездомных, больных, беременных, худых и уже откормленных на ее приношеньях. А вечером садится в маршрутку, называя шофера «миленьким», — едет домой… Вечером под восьмое марта, отдышавшись, поведала: — Сегодня нас всех, кто работал во время войны в порту, собрали и поздравили с праздником. Всем вручили цветы и подарки и по бутылке шампанского. Шампанское выпьет зять — я не пью. — А кем вы работали в порту? — спросил кто-то из пассажиров. — Грузчиком, миленький. На себе таскала и мешки, и ящики, и все, что прикажут. Тяжелая была работа. Дочка меня ругает за то, что прошу деньги и кормлю животных. Но мне их жалко… Каждый день на одном и том же углу стоит старуха с торбами… — Ты где была вчера? Почему покушать не приходила? — Бегала по разным другим улицам. — Ты смотри поосторожней бегай, машины вон как лихо ездят. — А я на перекрестках стою и жду. Как только люди пойдут, так и я с ними перебегаю. — Это хорошо. Ты умная собачка, на вот тебе, покушай. 21 авг. 2007
ОТ НАПЛЫВА ЧУВСТВ
Представьте, сама по себе
перестала у человека дрыгаться нога. А раньше все время дрыгалась. Ученые говорят, что это от нервов. Потом этого человека направили на курсы. На курсах он умер. «Тьфу!» — скажет читатель, прочитав это сообщение, и будет совершенно прав. Люди умирают не только на курсах, но и просто так. А некоторые живут до ста лет. И желудок у них черный от курева, и нога дрыгается так, что и ходить неприятно, а они живут — и еще через форточку пускают мыльные пузыри в свое удовольствие. Заматюкаться мне здесь, что ли — по моде современного стихосложения — или не заматюкаться?.. Чтоб оживить повествование — надо бы, конечно же, заматюкаться? Но я воздержусь, пожалуй. Главное ведь то, что тот человек, у которого дрыгалась нога, на курсах совсем не умер! Это все сплетни! На курсах тот человек получил новые знания, которые и по сей день с успехом применяет на поле своей деятельности. (А вот здесь все-таки звучит слово из трех букв!) Извините, вырвалось — само по себе, от наплыва чувств. * * *
плакала ночь водосточной трубой
металась и плакала до утра медленно умирала любовь и вот умерла… металась и плакала проливным жестью водосточных труб уходящий тихо сказал остальным «была… а теперь — труп» потом молча собрал чемодан с лязгом закрыл замки и прежде чем уйти навсегда глянул в ее зрачки в зрачках отразилось его лицо и лампочка в потолке только ноги налились свинцом а любовь ушла налегке… За кладбищем аэродром пожалуй, тянется в полмира. А кладбище еще длинней. И за могилою могила. Когда садится самолет он брюхом о кресты дерет. И скрежет камня о металл хорьков могильных распугал. Пустынно здесь в обычный день. Бомжи выходят из могил. То тут, то там фигуры их торчат недвижно… Афтангил уже пытался их бомбить, чтоб лучше стало на земле. Но не берут фугасы их — они как фениксы в золе. Зимою здесь покрышки жгут автомобилей марки ЗИЛ, чтоб растопить промерзший грунт для новых жителей могил. Игорь Божко ― поэт. Родился в 1937 году в городе Харьков. Окончил Одесское художественное училище, отделение живописи. Художник, график, скульптор, в конце 60-х — начале 70-х участвовал в неформальных выставках, основатель творческой группы «Човен», член творческого объединения «Мамай». Член Национального Союза журналистов Украины.
|