Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерCТАВРОПОЛЬЕ НА КАРТЕ ГЕНЕРАЛЬНОЙ. Поэзия
Дети Ра ПАНЬКОВ
КНИГУ КНИГ РАЗЛОМАВ В РАЗВОРОТЕ…
* * *
Десять натикало. Дрыхнет провинция.
Как вам живется, почтенная публика? В небе ночном — далеко как правительство — светится круглая дырка от бублика. Город сдается на милость противнику. В окнах знамена приспущены смятые. Кто бы ты ни был — давай, по полтиннику выпьем за царство мое тридесятое! Здесь раззвенелась река семиструнная, как сумасшедшая, пахнет акация, рыжая кошка с глазами безумными жаждет взаимности. В общем, Аркадия. Демон во мраке стенает над кручами. Колокол в церкви беззвучно качается. В тесной кошаре барашки курдючные ссорятся на языке карачаевском. Вечность черствеет надкушенным пряником. Кроме дуэлей и делать-то нечего. За чередой нескончаемых праздников не отличается утро от вечера. Шагом чеканным хмельного поручика я обхожу переулки и площади: все здесь постылое, все здесь не лучшее, близкое, небезразличное, в общем-то. Скрипнула ставенка. Стукнула форточка. Сдержанный смех, а, быть может, рыдание. Медленно-медленно падает звездочка, даже успеешь забыть про желание. Из родника зачерпну приворотного зелья — и время совсем остановится. Тени поэтов из парка курортного взяли привычку со мною здороваться. * * *
«Это — мой дом...»
Элтон Джон Это — мой дом на краю живописнейшего ущелья;
Кухня — налево, направо — камин и келья, где проводил я ночные часы в моленьях, голову преклонив на чьих-нибудь там коленях. Здесь, как мичуринец, я на грядке с молодым бурьяном и лопухами валялся мертвецки пьяным. Или, что твой авгур, за полетом веселой мухи зорко следил, ковыряя мизинцем в ухе. Здесь я корпел, как Пикассо над акварелью, кислое молоко наливая в стакан варенья. Здесь мой очаг. Здесь по лавкам голодные плачут дети, ближе которых мне нету на целом свете. И молодая жена от отчаянья бьет посуду (видно, боится, что я про нее забуду). Здесь вечерами мансарда свои расправляет крылья, чтобы ее виноград и тутовник совсем не скрыли. Осенью, что роскошнее царства династии Сасанидов здесь я ослеп и был принят в общество инвалидов. Здесь и окончу свой путь, если, Господи, не обидишь, Ибо — живи сто лет — лучшего не увидишь. Вагон
Мы живем в настоящем, набившись в него как в теплушку,
по щелям закатившись, зажав за щекою полушку. Как в телячий вагон, — так, что даже дыхание сперло, огрызаясь сквозь сон, наступая друг другу на горло. Рваный лепень латая, глотая паскудную пищу, то о вечном вздыхая, то щупая нож в голенище, кроя дамою треф, вдоль прохода развесив портянки, от любви угорев, одурев от тоски и болтанки. А за хлопьями сажи: пейзажи, пейзажи, пейзажи, их не встретишь в продаже, таких не найдешь в Эрмитаже, не своруешь, не срубишь, захочешь купить — и не купишь, только руку протянешь, хлебало раззявишь, а — кукиш. Не запрячешь под спудом, не сунешь поглубже, поближе… «Я тебя не забуду, ни разу уже не увижу!..» Плачешь, мордою к стенке, скукожившись знаком вопроса, головою в коленки… И стучат, как стаканы, колеса. Мы живем в настоящем, в другом — не могем, не умеем, в нем — о прошлом судачим, в грядущее радостно верим, тычем пальцами в даль, на расхристанный быт забивая, забывая сдавать, забывая давать, забывая… Разогнав паровоз, Книгу Книг разломав в развороте, на обломках колес, на безумно крутом повороте, от которого клацают зубы, как мелочь в кармане, на обрубке железного рельса, застрявшем в бурьяне. * * *
Планета поэтов и пьяниц...
Страна дураков и обжор... Никто не наводит глянец, никто не выносит сор. Луну подъедают мыши, спит пугало на колу, танцует Марина Мнишек на золушкином балу. Курлычут куранты в небе, дишкантит в ночи «Варяг», за кукиш на масле в нети впрягаться бежит бурлак. Романовых сановитей, сжимая страну в горсти, пьет горькую в Грановитой Прозектор Всея Руси. И чтоб не случилось чуда, тайком от седых волхвов, провел казначей Иуда списанье святых даров. Рождественский парафраз
Декабрь. В природе торжество.
Являя внешне вещество, бесплотный дух вот тьме витает. Луна как лед в бокале тает. Волхвы, объятые парами, мешки, набитые дарами влачат устало на блок-пост. Не выбрать неба между звезд. Благоволенье, мир и лад в любом, кто скинув маскхалат, совсем как некий небожитель решил войти в сию обитель. Душа его мечтой томима, узрев, что вам еще незримо. А коли так, пусть знает плоть, что грешный мир хранит Господь. Хранит неяркий этот свет, в сугробе гусеничный след, на Рождество — тунца в томате, и три патрона в автомате, с равнин заметные едва ли костры на дальнем перевале, вершин заснеженных гряду и Вифлеемскую звезду. И отчий дом, и Божий храм, и поминальных двести грамм за тех, кто больше не вернется, хотя дорога дальше вьется. И тот бычок моршанской «Примы», что, адским пламенем палимый, среди других небесных тел как тихий ангел пролетел. Гастарбайтер Ванька Иванов
В глазах его — море сивухи и Чудского озера сталь, он трезвый не тронет и мухи, он — гой, он — гяур, он — москаль. Он — гость из болот пошехонских в стране, где сквозь муть и застой растет на реках вавилонских столица орды золотой. Москва ему — берег турецкий, прописка — осиновый кол, веселый вокзал Павелецкий его под скамейкой нашел. Засушенный будто таранька, настырный, как стадо слонов, он даже по паспорту — Ванька и даже анфас — Иванов. Мешая латынь с суахили, с безумной болгаркой в руках, он реет в строительной пыли как Демон в ночных облаках. То — теплая водка в стакане… То — холод до самых кишок… Белеет как парус в тумане, в Аду его спальный мешок. Игорь Паньков — поэт, автор и исполнитель песен, киносценарист. Родился в 1959 году в городе Черемхово Иркутской области. Окончил Оренбургский медицинский институт. Несколько лет работал врачом, преподавателем медицинского училища. В настоящее время проживает в Кисловодске, работает главным редактором Северо-Кавказского представительства газеты «Аргументы недели». Член Союза журналистов. Лауреат ряда всероссийских и международных фестивалей поэзии и авторской песни. Автор сборника стихотворений «Сюита для маримбы, челесты и глокеншпиля». |