Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерПоэзия Союза писателей XXI века на карте генеральнойМихаил НИКОЛАЕВ
АВТОБИОГРАФИЯ
* * * «…Не войти дважды…»
Гераклит …Не сбыться желанию
дважды войти в бесконечную реку: Под низкие своды беззвучно несет ледяная вода. Зачем же тогда эта жажда дана человеку? Каким наваждением манит замедленный путь в никуда! На что нам сдалась нестерпимо ознобная тайна: Бездонное небо, подводный русалочий зов… И все же, и все же… дойти, прикоснуться случайно. Там свет ниоткуда. От верха до самых низов. * * *
Ветер, как сторож запойный, гуляет по стройке,
Воет меж каменных ребер в пролетах пустых. Запах нездешний растет, чужеродный и стойкий, Сварка сверкает на гребне лихой высоты. Пришлые люди, наемные, жить здесь не будут. Кто приживется? Пожалуй, не знает никто. Мастеровые уйдут, по углам оставляя посуду. Все остальное — на свалку, под снос в прожитом. Сторож, из местных, на выдох осушит чекушку, Крякнет привычно, мигнет, помолчит на помин, Вспомнив судьбу, как кривую родную избушку, И родничок, похороненный грудой домин… * * *
…Что исподлобья смотришь, озираясь?
Твое, со скрипом, едет колесо, Обочиной, непроходимым краем, В глубокой колее глухих лесов. Там птицы оживают на восходе, Мерещатся иные голоса… Похоже, мы наскучили природе, Блуждая по пути на небеса. Высоких помыслов пустые речи Уже не завлекают в забытье. Не будет самосуд твой вечен, Но голос внутренний твердит свое. И снова смех перешибает злость — Наотмашь плетью хлещешь по тяглу!.. Покуда колесо не сорвалось В медвежьем неприкаянном углу… * * *
Пишет вилами жизнь
На вчерашней воде. Перечеркнутый год Скомкан, брошенный в угол. Возвращается ночь. Возвращается день. Возвращаются люди Друг к другу. Распахнулось окно. Запирается дверь. Пахнет мокрой черемухой Свадебный вечер. Это было давно. Ну, так что же теперь? В зеркалах отражаются Вечные свечи. Ляжет звездным ярмом На горбатую тень Вся сумятица душ, Оглушенных покоем. И вселенский прибой Бьет в пустую постель, До улыбки рассвета За дальней рекою… * * *
Бумага съежилась, запламенела.
И кто сказал, что рукописи не горят? Коль Слово сказано, то будет Дело, Но лишь тогда, когда созрел заряд, Когда сольется вспышкой воедино, И выверен заложенный запал: Уже мерещилось — прицельно, в середину, Не промахнулся, да, попал, попал! Но лишь привиделось, до срока не случилось, Приснилось в напридуманном вчера… А ведь была божественная милость, Такая эфемерная игра! Бесплодное, мучительное дело, Слов жертвенных испепеленный ряд… Бумага съежилась, запламенела. А все же рукописи не горят!.. * * *
«Как в блиндаже, под черепной коробкой
Мой артефакт — убежище мое…» …Никем не опознанный,
В ореоле плавучих огней, Корабль этот мглистый, Безвременно брошенный в сумрачный Космос, Не может коснуться незыблемой тверди — Нигде, никогда. Пристанища нет. Его экипаж не способен Отбрасывать тень — То, что видеть нельзя — Не имеет примет. Лепестки запоздалых частиц Растворились без цвета и запаха в бесплотном эфире, Белом шуме, отрешенном и глухонемом. Вечный клипер Пространства, Летучий Голландец Вселенной Воцаряет свободно свои паруса За пределами звездных туманностей, Тусклых путей глухомани, Очарованных странностей Никому не подвластных небес… Там, где нет ничего — Только там и парит наплаву этот темный корабль, Грозный рейдер, С тяжким грузом неявленной мысли, На порыве и гребне безысходной угрозы И каменной муки своего мятежа… АВТОБИОГРАФИЯ
Сам по себе, самим собой,
Не худо жил. Героем так и не был. Махнув рукой, не ссорился с судьбой. Пел, как умел. Не тыкал пальцем в небо. Привычно грозным идолам молясь, В святые помыслы наивно верил. Искал вслепую истинную связь Заоблачных и низменных материй. Но никуда не делась эта ось, Глубинная навек координата: Безвременное, что бы не стряслось, В крови моей затаено когда-то! Нескладное, не в масть, не по уму — Зачем дано? И что это такое — Лучистое, летящее во тьму Над гибельно чарующим покоем… Не от того ль, и на излете лет, Житья мне от себя в помине нет… * * *
По разгонным рельсам еду,
Раскачал в стакане чай. Абордажный крюк беседы Был закинут невзначай. Задушевны в пересудах Перегонные пути. Извлекли на свет посуду — Речь всухую не в чести! Обсудили. Помолчали. И руками развели. Головами покачали, Разошлись, как корабли. И в пространстве растворились, Выйдя в тамбурный проем… По-людски поговорили. …Каждый думал о своем… Михаил Николаев — поэт. Автор многих книг и публикаций. Член Союза литераторов России и Союза писателей XXI века. Живет в Москве.
|