Свежий Номер

№ 4 (138), 2016

На рассвете лета не спится...
Вот со свистом летит комета,
Тонкострунного лунного света
Луч пронзил мое сердце, как спица.

Со спины эта спица видна,
Но застыло прожженное сердце,
И на в печке открытую дверцу
Я гляжу словно в прорубь окна.

Мне судьбы не прочесть своей,
Не раскрыться в рискованном горе...
Что за птица сидит на заборе?
Неужели и впрямь соловей?

Где ж его соловьиный свист,
Или он не поет на чужбине?
Вижу я, как дрожит на рябине
Одинокий осиновый лист.

Но молчал мой заборный солист,
Хоть ждала я почти до рассвета.
Лишь со свистом летела комета,
И ей вторил мой легкий свист.

Морд (ни лап), как палиндром,
А. С. Пушкин — икш* у пса.
Море пиши тиши пером:
Аспурген**, негр, Упса.