Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерПерекличка поэтовСергей АРУТЮНОВ
НЕ УБЕГУ
* * * Вот ведь что накартавили,
Рот залепив слюной, Если в простом cantabile Слышен бачок сливной… Склеили обязаловку, Вычислили престиж — Что же ты, матерь за ногу, Душеньку не крестишь? Рад бы молиться — некому. Вышла печаль, вошла — Богову, человекову Разница не важна. Видели ваши санкции, Помним общинный гнет. Нам ли бодаться с агнцами, Биться башкой об лед? Верой уравновесили Тошную пустоту — Слава те, мракобесие, Вставшее вновь к станку! Мы ж, от него отвыкшие, Молимся на собес. Нам уповать на высшее Поздно: не тот замес. Если, с надгробий сколота, Вера моя слаба, Даже молчанье — золото, Если оно — слова. * * *
Кому косить под горожанина,
Кому печалиться, пока Асфальтовая пережабина Не перепилит седока. О чем ты свищешь, перепелочка? Про что твой заполошный свист? Не дрейфь, не выплеснем ребеночка, Как предсказал один космист... Чего ж так сердце трепыхается, Что разглядеть ему дано? Не козни ли судьбы-похабницы, Приуготовившей одно — Тех, кто на фоне густофриковом Оказывался простоват, Вбивал с размаху говнопригород В заниженный евростандарт. Мы те, кого опять и сызнова Эфирным стрекотом кропит Колонка экстренного вызова, Седой пробившая гранит. Не сотни казней ли египетских — Бежать по гайкам и болтам, Чем ждать, пока оно накинется И кости треснут пополам, И за эпистолой эпистолу Чиркать, как завещал фантаст, И так же праздновать неистово То, что отпраздновало нас? * * *
Таким распахнутым доверчиво,
Откель такие, мол, берутся, Пустыми улицами вечера Хочу куда-нибудь вернуться, И чтобы, знаешь, окончательно, Буквально, знаешь, под расписку, Не чтобы, знаешь ли, «качать его», А «пусть, наверное, проспится». А утром встать. И чтобы к завтраку — Обычный хлеб, такой московский, И чтобы не хватали за руку И не вели себя по-скотски — Не издеваясь, не злорадствуя. Я этого как жизни стражду. ...Такие мысли несуразные, Что самому бывает страшно. * * *
Какое, нафиг, прошлое?
В чириканье хрущоб На полдороге брошено, Не принято в расчет. Нас выучило ханжество Как милого дружка Креститься, если кажется, Что молодость прошла. Влекло напрасно мучиться По поводу и без — Ах, передел имущества, Ах, пустота небес! Советская бескормица, Резиновая мгла, И шепчется, и стонется, И любится дотла. Не мы ль страну ограбили, Лакая из квашни, Во славу биографии Историю сожгли? Порушили, изгадили — Поникла мурава. А были мы искатели, МИФИ да МИРЭА, И нет нас окаяннее, И муки нет страшней Смотреть, как соколятники Насилуют стрижей. И что б ты знал о будущем, Вредитель-диверсант, Когда б веселый угольщик Тебя не звал назад. * * *
Давно бы смириться и плюнуть, продать квартиру
Какому-нибудь «эффективному» из ГАЗПРОМа И стать примечанием к собственному вердикту — Вот это удача... глобальная катастрофа. Уехать и кануть — ни всплеска, ни отголоска — Уверовать в стужу до самого горизонта И слушать лишь изредка Сирина, Алконоста Со шпал, напоенных дыханием креозота. Давно бы уехать, похерив москвопрописку, Доверив экаунт какому-нибудь умехе — Не дойному клерку, но верному программисту Прожить за тебя на филфаке или матмехе, Прожить под копирку, держаться на скальном гребне, Вцепившись в него двадцатью с небольшим когтями, И даже иметь успехи в полночной гребле, Нимало не старясь в затыке или оттяге. Но почва за МКАДом давно пристрелялась к падшим. Успеешь немного: шагнуть, и еще полшага. Ты там не мужик, не добытчик с реальным стажем, И скоро поймешь, как судьба твоя оплошала: И на зиму дров не хватит, а керосина Останется разве плеснуть на сырые угли, И это была бы славная Хиросима — Не то что рыданье на провинциальной кухне. И было бы это честно — куда честнее Того, что ты значил в улье, по крайней мере. Кому-то Москва — мохито, миничизкейки. Кому-то Россия — денатурат, пельмени. * * *
Напрасно в онлайне виснем:
Безветренна пелена. Творец не читает писем. Страница удалена. Он льдышкой с небес отколот И осенью сам не свой. Его минусует город, Назвавший себя Москвой, Влекущий к себе усталых От горного хрусталя, Грязнущий, как трех вокзалов Картонная простыня, Ходящий с десятком лезвий На каждого бирюка, Забившего продакт-плейсмент В гранитные берега. Здесь те, кто лелеял трейдинг, И те, кто беспечно дрых, По первости были в-третьих, А сделались во-вторых. Осталась в душе щекотка И заповедь на века: Напрасно мы ищем Бога, Стезя его далека. По слякотному предзимью Идет он, пургой тесним, И любит одну Россию, Распятую вместе с ним. * * *
Уехали или свалили,
Оставшимся в русском аду Уже не считать их своими, Не пить с ними чарку одну. Уже невозможно слиянье Разорванных веком судеб. Уехали или слиняли, Кругом очевидный совдеп. И справа, и слева трясина, А прямо и сзади стволы. Уехать всегда прогрессивно, Пути эти вечно светлы. И даже досада напрасна, Покуда во мгле и в дыму Почетно одно казнокрадство, А совесть и братство — табу. Прощайте, скалистые фонды, Кроватная сетка, пружинь. Пропахли грунтовые воды Болотом, растекшимся вширь, И времени тяжкая перхоть К потухшему льнет очагу. Оставшимся некуда ехать, А съезжим уже ни к чему. * * *
Оттого и судьба мне остаться в прошлом,
Что мертвы Назарет мой и Вифлеем. Ты меня не отыщешь по хлебным крошкам: Я и хлеба-то, в общем, почти не ем... Но с резьбы заоконной скворцом слетая, Позабытый, как снежная чистота, Расскажи мне, чем пахнет земля святая И о чем на рейде молчат суда, Потому что на севере полудиком Никому не начислен грунтовый стаж. У развесистой полночи палладином Отышачу, пока ты меня не сдашь Заболоченным дельтам, гниющим поймам, С утреца ударяющим по пивку, И по горло накачан дешевым пойлом, Никуда я отсюда не убегу. Сергей Арутюнов — поэт. Окончил Литературный институт им. А. М. Горького в 1999 году, семинар С. И. Чупринина и Т. А. Бек, публиковался в «Вопросах литературы», «Знамени», «НГ-Экслибрис», «Книжном обозрении». Издал четыре книги стихов, книгу коротких рассказов, книгу стихотворных переводов с английского. Лауреат премии имени
Б. Л. Пастернака, преподаватель кафедры творчества Литературного института. |