Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерВедущий рубрики — Фёдор Мальцев
В «Арионе» № 1 / 2008 замечательные стихи Кирилла Ковальджи. * * *
На кого стал я похож? бреясь, в зеркале вижу отца, улыбаюсь улыбкой старшего сына... Настоящему поэту много слов, ярких метафор, броских сравнений, как выясняется, не надо. Достаточно мудрости. Запомнился также Александр Пак.
* * * Каждую ночь, Укладываясь спать, Учусь умирать... А вот автор со звучным именем Виктор Шариков продемонстрировал то, как стихи писать нельзя.
* * *
Когда нечаянно взглянул на стену — Сообщницу другой квартиры, То обнаружил, как соседка Лена, За холостяцким наблюдая миром, Переключилась сразу же на книгу Про страстную любовь, где есть абзац, Что вскоре к ней сосед придет за солью. Естественно, беру солонку мигом И безо всяких цацканий и цац Я исполняю авторскую волю. Возникает вопрос: зачем столь нехитрые мысли нужно было обязательно зарифмовывать? Причем рифмовать так небрежно — стену/ Лена, книгу/ мигом.
В номере 4 Интернет-журнала «Другое полушарие» талантливые стихи Александра Федулова. * * *
когда умирают поэты сиротеет слово ведь до слова дело только поэту только поэту дело до слова и слово было у поэта и слово было бог когда умирают поэты бог сиротеет на слог В этом стихотворении, построенном на прямых реминисценциях из Хлебникова («Когда умирают люди»), чувствуется своя интонация, филигранное мастерство.
Федулов — один из лучших современных поэтов. Непонятно одно: почему этого замечательного автора так редко печатают? Вот Шарикова печатают в «Арионе», а Федулова нет. Доколе?! В журнале «BARKOV'S MAGAZINE», № 12 / 2007 (ноябрь — декабрь) смешные и грустные одновременно стихи Евгения Лесина, мастерски развивающего традиции гениального Николая Глазкова. На пир позвали к всеблагим,
А то в каменоломню. Я помню город мой другим, А может, и не помню. На Белорусском и других Вокзалах было глухо. Лишь мафия глухонемых Шакалила порнухой. Колода карт и все дела. И деньги небольшие. И все раздетые тела Такие же немые. Иди в страну глухонемых, К тем безымянным девам. Не соблазняя малых сих Коровником и хлевом. Не соблазняя города, Не напрягая лица. Ведь ты — такая же еда, Как рыба или птица. В журнале «Футурум АРТ», № 1 (17) / 2008 очень качественная подборка стихов Сергея Арутюнова.
* * *
Не спрашивай — не отвечу. Я чалиться не могу За то, что мечта — лишь венчур, А будущее — манкурт, За то, что на этом поле Я часто бываю бит, И кровь на твоем тампоне Просвечивает сквозь бинт. Серебряные созвездья, Пурпурные матюги… Ты строилась на асбесте, Я сдался за медяки. Почем же твои святыни, Нажитые от приблуд? Грядут времена слепые, Немые вослед грядут. О белый плейбойский зайчик! От прежнего не отвадь. Ему ничего не значит, А третьему — не бывать. 14 июля Арутюнов стал настоящим мастером. Не зря в его литературную звезду верила Татьяна Бек. Она не ошиблась.
В «Вестнике Европы», № 22 / 2008, интересные стихи красноярских поэтов Антона Нечаева и Ивана Клинового. Антон Нечаев (он, по-моему, один из самых самобытных авторов Сибири) пишет: Тварь живет так, как она живет.
Пиво пьет и зерно жует, моет пол, подрабатывает на базе и хранит десятки в стеклянной вазе. А предложишь ей золотой брусок иль шикарной шляпой прикрыть висок, так она растерянно ухмыльнется — отвернется. Вообще, в новом номере «Вестника Европы» особенный интерес к поэзии. Это радует. Напечатаны также стихи Глеба Шульпякова, Владимира Салимона, Фридриха Гёльдерлина (1770 — 1843) в переводе Вячеслава Куприянова.
Полные горечи стихи Елены Аксельрод, живущей теперь в Израиле, в «Континенте», № 135 / 2008. Как сказал другой замечательный поэт, «чужбина хороша издалека». * * * За семнадцать лет я не поняла, Почему метель, как метла, мела, Почему она среди бела дня Дом продула настежь, вымела меня. И метель бела, и жара бела, За семнадцать лет я не обрела Под ногами тверди и над головой, Снег песком прикинулся, а песок — травой. Разве вызов вьюги я не приняла? Белую перчатку сходу подняла. Только поединок проиграла ей. Вновь она резвится, белого белей. Правда, что за разница снег или песок, Не напрасно я не жалела ног, На горе нашла уголок стола, И тетрадка школьная, как зима, бела. |