Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерПерекличка поэтовВладимир ШЕМШУЧЕНКО
СВОЙ ЧЕРЕД
* * * Вместо бессильных слов
В самом, самом начале — Капельки васильков, Искорки Иван-чая. Ну и еще — река, А на реке светает — Это издалека, Это растет, нарастает… Это еще не звук, Это из сердцевины… Это небесный паук Звездной наткал паутины… Это корова-луна Тучу поддела рогами. Это кричит тишина, Смятая сапогами… Это здесь и сейчас — Заговорить стихами… Это — последний шанс Не превратиться в камень. * * *
Слышащий — да услышит.
Видящий — да узрит. Пишущий — да напишет. Глаголящий — повторит. Всяк за свое ответит. Каждому — свой черед. Слово, если не светит, — Запечатает рот. Пуля — она не дура, А провиденья рука. Да здравствует диктатура Русского языка! * * *
…Опять вы мне снитесь друзья-почемучки —
Вы мне докучали, и я не забыл… Ведь я на уроках чинил авторучки, И вкус фиолетовых помню чернил. Лиловые пальцы, лиловые губы… Девчоночье вредное, злое: хи-хи… А я был хорошим, а я был не грубым — Я тайно писал для Маринки стихи. Но классная наша, она же — учиха — Меня выставляла… И делу конец. Я крышку на парте отбрасывал лихо! А в школе работали мать и отец… А пончик с повидлом! За восемь копеек! (Простите, друзья, — захлебнулся слюной…) А лазов-то было, лазков и лазеек! И нож перочинный — у каждого свой. Мы бились нещадно, носов не жалели За первое место в пацанском строю. Мы «Взвейтесь кострами…» отчаянно пели. А если вдруг кто-то орал: «Наших бьют!»… Да я понимаю, что время другое, И времени детские души под стать. Но есть ли у них то, свое, золотое, Чего не купить, не урвать, не продать? Они не мечтают о сладкой конфете, У каждого — куртка, у каждой — пальто. Хорошие, чистые, умные дети… А перышком «Спутник» не пишет никто! * * *
Машет крыльями вьюга, и, перья ломая, кружится,
И беспомощно бьется в колодце двора, как в силках. Я тебе помогу, моя сильная белая птица. Подожди... Я сейчас... Я тебя понесу на руках. Я узнал тебя, птица... Зачем ты сюда прилетела? Кто оленей пасет и гоняет по тундре песцов? И какое тебе до меня протрезвевшего дело, И до города этого, где даже воздух — свинцов? Я тебя пожалею — добром за добро рассчитаюсь — Помнишь, как ты меня превратила в большущий сугроб… Я по воле твоей три недели уже прохлаждаюсь… Здесь тепло и светло, а меня колошматит озноб. Я сейчас поднимусь... Крутану на оси этот шарик... И качнется палата... И сдвинется с места кровать... И вернется хирург... Он был явно тогда не в ударе, И кричал на меня... А вот руки не стал пришивать... * * *
Черемуховый обморок. Безумье соловья.
Подслеповатый дождь, шагающий по крыше. Скучают во дворе веревки для белья, И слышно, как земля волнуется и дышит. На цыпочках рассвет по лужам пробежал И в спешке обронил шикарный куст сирени — Он долго на ветру качался и дрожал, Роняя на траву причудливые тени. Откуда ни возьмись нагрянули скворцы, Снуют туда-сюда — и важные такие… И тотчас воробьи (на что уж храбрецы!) Расстроили свои порядки боевые. И, кажется, что зла на свете вовсе нет, Зато добра вокруг — невыпитое море: И от костра дымок, и яблоневый цвет, И соло василька в большом цветочном хоре… Владимир Шемшученко — поэт. Родился в 1956 году в Караганде. Окончил Киевский политехнический, Норильский индустриальный, а также Литературный институт им. А. М. Горького. Работал в Заполярье и Казахстане. Автор нескольких поэтических книг. Живет в г. Всеволожске (Ленинградская область). Работает в «Литературной газете».
|