Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерЛИТЕРАТУРА ДРУГИХ РЕГИОНОВ. Перекличка поэтов
Дети Ра ИВАНОВ
КОММЕНТАРИЙ ИЗЛИШЕН
Январь
Бузует и штормит январь.
Дождями каплет. Тонет в лужах. По площадям и скверам кружит И городской зубрит букварь. И Дед Мороз придет едва ль. И не укроет землю пухом. Шальной комар звенит над ухом. (Прихлопнуть бы, но лень и жаль.) Январь канючит и хандрит, Но не найти в крещенье прорубь. Не смыть грехи, и только голубь По-над часовенкой парит. Вокзал
Вокзал, несгораемый ящик
Разлук моих, встреч и разлук… Б. Пастернак Снова слышится эхо гудка.
Еду, сев у окна по привычке. И направленный луч электрички, Режет ночь, словно нож мясника. Снова желтый расплавленный свет, Обжигает желудок вагона, Что несется стремглав из загона, Накопившихся к старости лет. Скоро новый вокзал и буфет — Пастернаковский ящик нетленный, Где из рук у судьбы непременно Вырву в вечность горящий билет. * * *
Комментарий излишен и суетность мне поделом.
Сколько слов-воробьев поселилось под ветхою крышей? Но не помнятся фразы, оброненные ветром мельком, И не слышатся рифмы, осененные шепотом свыше. Комментарий излишен и всякая лужа Байкал. Глубина не страшит, не пугают преграды, и все же. Все, что было вчера, и что вдруг потерял Стало ближе на жизнь, а по сути дороже. Дважды в реку — ни-ни, супротив не попрешь. И травой-лебедой пахнет время и, кажется, слышен Свист дворовой шпаны, и как рвется об изгородь клеш. Время лечит не всех. Комментарий излишен. * * *
И каждое утро, лишь только забрезжит рассвет,
И первые звуки, ворвавшись в немые квартиры Разбудят соседей, заполнят минувшим сортиры, И криком зайдется дремавший всю ночь нофелет, Я вдруг осознаю и даже увижу: что Я это я. Что жизнь непутевая мне, к сожаленью, не снится. Что миг пробужденья не раз и не два повторится. Что дождь за окном повествует о тщетности дня. * * *
Ночь. Сигареточка плавится. Территорию делят коты. Я под утро умру, чтобы завтра с похмелья не маяться. Чтоб излиться дождем, на раскрытые ветром зонты. Через год, может два, разлетевшись на мелкие атомы, В тот же миг, тот же час, опуститься с небес сентябрем. Разгадать между дел, иероглифы с русскими матами, Отмывая асфальт, изрисованный школьным мелком. Разбросать по дворам свои мысли пожухлыми листьями. Опрокинуть тоску, на загаженный птицами сквер. Непогодой пройтись, вдоль усталой, заброшенной пристани И, вернувшись домой, постучаться в знакомую дверь. Не открыли, так что ж, — просочившись в замочную скважину, Тихо сесть на диван, одиноким, как перст, домовым. Взять резной портсигар, сигаретой последней заряженный. Не спеша закурить, и увидеть себя молодым. Закурить от души, — затянувшись табачною дымностью, Оглядеться вокруг, изучая немой интерьер. Насладиться теплом и уюта волшебною зыбкостью И послушать грозу, приглушенную тканью портьер. Ростислав Иванов — поэт и журналист. Родился в 1964 году в Саратове. В 1981-м, после окончания десятилетки, поступил в Саратовское высшее военное авиационное училище летчиков. Офицерскую службу проходил в Прибалтийском и Приволжском военных округах. С 1986 по 1987 год выполнял интернациональный долг в Республике Афганистан. В 1997 году уволен в запас. В настоящее время является членом Межрегионального союза писателей Украины, Международного сообщества писательских союзов. Живет и работает в г. Донецке. Стихи публиковались в журнале «Дети Ра». |