Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерПоэзия Союза писателей ХХI векаАлександр ПЕТРУШКИН
И ВСЕ ЖИВЫЕ
* * * Действительно казалось: без усилий
нас произносит этот внятный холод, который мы с тобой в детей вложили, где агнец цел и лишь подклад отпорот, где отраженье падает и длится в свою воронку, в тот вагон, что справа — чтоб не запомнить богу наши лица, как дым — скребет и псовая облава. И конь вставал и, удлиняя губы, сосал свое лицо и, убывая, он доходил, что здесь всего четыре глотка до нам невидимого рая, И сосны серебрились, словно иней, в губах у ос последним урожаем, положенным, как мертвецы средь теток и проводниц, к которым уезжаем. Действительно, казалось, что возможно остановиться и чесать за ухом собаку, не успевшую за Богом в четыре [ночи или дня] проснуться. (25/08/14)
БАРАБАН ИММАНУИЛА
Вадиму Месяцу
-1-
[КЕНИГСБЕРГ] Не все изъято, выбрано, забито кузнечными гвоздями и глазами слепыми смотрит небо в нас — как взрывы вдруг щебетать растут над головами. Нечеловечий голос свой расслышишь, растянешь «бу», как грозди птиц в портвейне — и мясо всем стремится где-то выжить, а слово все пытается ответить. -1- [ЗАКХАЙМСКИЕ ВОРОТА] Они явились. Конь и смерть, и выдох выращенной розы, и я на них всю жизнь смотрел сквозь атом темной своей рожи. Я пил коньяк в чужом саду с молчаньем, севшим на колени. Как женщина бежит в меду у старой яблони и тени — так я их ждал. Они пришли — из кипариса вышли, лижут молекулярное лицо мое до крови темно-рыжей. -3- С утра лежал в нас дождь, потом бежал вослед костям наполеонов местных. И свет пейзаж безлюдный освещал и резкость наводил в лорнет раскосый. Им путь был в Томск — дорога высока, и рядом, как пила визжал, четыре эпохи Чкалов из нутра моста, которому все это вдоль, по вые, по морю Кенигсбергскому читай, кури, гашиш, глазей в сухие ветки. Смотри, как этот ржавый мистер Шмидт становится вальтером, и не метким, ленивым [словно ночь глушил бензин], крылом исправил всю береговую. По канту ходим мы среди могил и каждую целуем, как живую. Я перейду в любой иной язык, в латиницы — коль станется — вериги, и баржами в Тыдым свой отплыву, где нас могилы ждут [и все живые с утра лежим в дожде, в дыму, в плену, в угаре — будто слово мимолетном], где всухомятку бог плывет во рту, вскрывая нас за коньяком неплотным. -4- [АЭРОПОРТ] Он — не дебил, но почта между тем слюнявым наблюдателем [что возле картографа, в тени его свистит и помнит все, что будет после] и этим несмешным, как катафалк [который чаще пьян, чем опьяненный, скорее почерк, даже антиквар, что в лабиринт введен тезеем темным]. Он в эти дрожки, в рябь из хромосом кленовых вертолетов желтой ряби, галдящих в лабиринты, заведен Бес имени — и времени не ради [он ампутирует сосну, как неба часть], отца себе непозванным оставив, и — крутит у воды, как над виском кошачьей лапой между лавы, парящей голубиной головой в дрожжах прицельных, где с аэрофлота течет высотная [такая] глухота, что кажется: мне говоришь ты что-то. ПЕРВОЕ СЕНТЯБРЯ
Нас завершает математика и пес
реки, сложивший руки на коленях, горит то наизнанку, то внахлест и смотрит, как в нем тонет поколенье. Он по колено надо мной стоит, бормочет сумасшедших, как старухи, то насекомых, чье лицо из бритв, то алкашей, которые не в духе следят за ним — ослепшие, и я плыву в его окаменевшей коже и понимаю: следующий я — с одним из сумасшедших этих схожий. * * *
Прилипла к свету мошкара,
жара плывет в своем востоке, перебирает чайхана базар шоферов невысокий. И контрабандный этот путь неправильной — но русской — речи возможно ангелам вздохнуть позволит из ее увечий. РЕПЕЙНИК
И репейник в темном мире
будет светом [хоть и тем], что меня уже не хочет и сужается со всем своим скарбом и повозкой на которой мiр везут по рыжеющей полоске, как немецкое sehr-gut. Не обиды не прибавит, не убавит сраму мне все на горло переплавит что смеркается в окне у репейника. Глаз рыбы видит сверху, как везет нас из хляби этой рыжий и похожий на авось там, где ангелы Челябы так похожи на народ, для кого и смерть — забава, а обида — тоже Бог. Там стоит репейник в круге улицы своей густой — не заслужен, как испуга стрекоза [в себе самой растворяется до зренья — хоть ее самой здесь нет]. Спой, репейник, мне Челябу, не похожую на свет. ПРОБЕЛЫ
От страха замирая до пробела,
до детства [в снега белой голове мерцающего, где его задела] крылом из воробиных прутьев сфера щекочет черный холод изнутри бессмертия, с которым не сумела тропы и тропа общего найти. И от того так катится в сугробе [почти, как в мамке] черно-белый мяч вслед голосу, который слишком громко уносится от тела — будто грач по негатива [свет надкусан] кромке — похожий на чеширского ловкач- вийон ложится в гроб, где свет и стужа срифмованы до темноты. [Поплачь.] Поплачь, я говорю, как на исходе любая рифма рушится вконец, а сфера входит в кадр, как будто всходы осмыслены и, приподнявший дно, мерцающий сквозь зевы георгинов чудовищных — еще в одно окно нам сообщит, что детство не невинно — скорее с нашей смертью заодно. * * *
То склонится вода вертикально,
разъедая земли леденец, то окажется воздух летальным и оставит на жабрах рубец у меня, выходящего долго из собрания плотных колец годовых, перечеркнутых кроной и детьми, что купаются ей. И останется только природа недопонятой этой воды, что насквозь вытекает из легких разрывных, что от счастья легки. * * *
ни любви, ни боли — никого
только ангел на столе холодной крошкой задержался — тихо говорит и молчит стуча по смыслам ложкой только смыслу нету — никого кто его бы понял или принял в середине света труп лежит и прощает всех кого обидел * * *
Порезанный на длинный дождь Орфей
спускается обратно, понимая, что одиночество нигде не настает, что он живет, себя не разливая когда еще и мир неразделим и неразмечена до тьмы архитектура, и дно, что меж рогов холма горит напоминает воды те, что утром по маякам разметит инженер чтоб их замолвить в численник столетья, порезавшись о бритвы этих вод, те, из которых сделан он, бессмертье свое предчувствует, как наказанье, он и видит пчел, что свили сон из стужи его, и проливной козлиный стон стоит [как столб огня] всегда снаружи… Но если он внутри — то эхо, что блуждает в сотах, лепленных из жажды, которой он — как время — растворен хоть будущего нет, куда однажды он взглянет из своей пустыни, из пути, который не приводит к воле, где дождь прекрасный, как лицо, лежит и звук его насквозь, как кедры, колет. СВИНГ
там где свет замыкает [свой ли?] кошачий глаз
чтобы лечь и уснуть или себя рассказать разворачивая — как бумагу без надписи — сон: все пути приводят в тыдым под которым рожден или [что точнее] зарыт в черном воздухе лаз — что себя узнавать по цинге дает урке шанс на другой стороне от сумерек — под его глубиной зверь лежит [словно шорох в ветке что дрожит вдоль со мной] безупречный как шрам — всею своей длиной этот свет, что уложен как лялька в люли-люли раздвигает буквы а десны его больны и любой просвет вернется цингою и так ли уж важно кто в этом свинге завис и смутившись до морфия смотрит как саранча тот которому запись что Вена где без врача не пройти кипяток, ангельский этот смех что свернет глаз кошачий в холодный [как Бог] конверт * * *
Виталию Кальпиди
Не путешествуй с Гоголем, и не
стирай, как летаргийный иней, с глаз изображенье мертвое бровей деревьев — тех, что точно не для нас. Поворотившись сынками в гробах, мы повторим заученный отказ от мира, что — как взрослых — нас надул, и от того, конечно же, не спас. И потому в урановых руках идешь, как гоголь, чтобы спать, как псих, и стрелочник летает между гланд, среди неплодородных слов твоих. И потому — на Каме заводной всплывает осень из пластов земли, расчесывая плоти твоей пятна до хохота, что спит в комках золы. ИСЧЕЗАЯ ИЗ ПЕЙЗАЖА. ПОВТОРЕНИЕ
Дальнейшее — молчанье, поворот
внутри у снега, где молитва плоти течет внутри греха и каучука — пока отменно смотришь ты, подруга, в неотменимый лес своих смертей, которые спят в животах детей — пока растет и длится их разлука, как бы пейзаж, сплетенный из ветвей пейзаж растет — вот он уже за мной, вот он вокруг меня, вот я в пейзаже — и ты лежишь с заплаканным лицом, приняв, что не проснешься ты однажды дальнейшее лишь тощая вода хрустит зрачок, дойдя до половины, когда молитвой плоть пресечена, и мы потеряны внутри у белой глины. И выгнута у рыб внутри река — ты смотришь, как иду я из болезни, которая на плавниках у бестий блестит на ребрах, за молчанье их войдя. Александр Петрушкин — поэт, организатор литературного процесса. Родился в Челябинске, жил в Озерске, Лесном, Екатеринбурге. Учредитель и издатель нескольких антологий, книжных серий, альманахов и журналов. Куратор литературных премий, фестивалей и семинаров. Лауреат нескольких литературных конкурсов. Организатор и куратор литературного портала «Мегалит». Живет в г. Кыштым.
|