Старый-старый
Новый год.
Я надену маску волка.
Двери отворю. И вот
сердце екнет: елка!
Бирюком
вошел. А тут
и пляшу, и гикаю...
Ходики идут. Идут
как разбойник, с гирькою.
Листьев
разлагающихся груда
и стихий разлаженный квартет.
Воздух отрывается от грунта,
И огонь спускается к воде.
Мост самоубийственной
Свободы
над пустопорожним рукавом.
И тихопомешанные воды.
Но — не говорю о Роковом!..
Слава
Богу, на дверях щеколда
и не прыгнешь выше головы.
Отложу до будущего года
эту книгу листьев трын-травы.
Идеал
неврастении зимней:
камера с запором изнутри.
Господи, но только не тряси мне
стол, и что пишу я — не смотри.
Ибо срок
настанет — и прииду,
и к стопам, рыдая, припаду.
Но пока прошу-молю Киприду
о двойном огне в ее аду.
Свеча-эрзац,
та все короче.
Не курится, лишь пальцы жжет.
Земля под звездным флагом ночи
лежит и погребенья ждет.
Вот ветер бросил первой горстью
свет воскресенья — первый снег...
Жду припозднившуюся гостью.
А той, бессмертной, нет и нет.