Архив

№ 12, 2005

Бежать!
Бежать из себя,
как реки весной!
Хоть на время стать морем.

Будет солнце яростно пить мое тело!
Будет земля яростно пить мое тело...

На лугах моих,
над которыми сердце,
как солнце,
цветы слов самых нежных
любимой моей
и всем,
кто любит сегодня.

Утром
синее небо
скрывает собой
бесконечность,
и взгляд,
возвращаясь от солнца,
приносит энергию Солнца,
с которой рождается сила
и радость Атланта,
держащего мир на плечах.

Настойчивость
с нежностью переплетаются.
Гроздья цветов на копье,
нацеленном в Солнце.
И лицо ее в памяти —
тонкое и прекрасное...
Творение гениального художника,
имя которому —
Любовь.

Я не в силах плотиною быть.
Не сдержать Ниагару плотиной!
Это буйство сверкающих рек
не могу задержать плотиной рассудка!
Поднимаю чашу подземных темных желаний,
обжигаясь, вливаю вино
в раскаленное горло,
и, пьянея,
реки врываются в мир этот
скучный и глупый,
реки яростных песен,
реки страстных и яростных песен!

Чугунных фонарей узорчатая вязь
и на воде их тень — прозрачны кружева.
Свет из всего ткет нити вещества.
Разбей фонарь — и под тобой лишь грязь.

От молнии стиха — ярчайшей вспышки миг.
Жить в темноте — что жить всегда в грязи.
Но вспыхнет вдруг кромешный ад грозы,
и ощути тогда прекрасным этот мир!

Когда огонь
из камня высекают,
о том не думает никто,
как больно камню...

Ветер запах приносит с гор.
Значит, где-то цветут васильки.
И выходит из юрты скиф,
бородатый, как Р. Тагор.
А в руках у него топор.
Заготовить он послан венки.
Вот какие росли цветки!
А прошло немного с тех пор.